第9章 腊梅吐蕊，时回信 (第1/3页)
霜降过后，老巷的风渐渐带了凉意。巷口的梧桐树落光了叶子，光秃秃的枝桠指向灰蒙蒙的天空，像一幅用墨线勾勒的简笔画。书店里的旧书卖得慢了，陈叔便每天早上生起一个小小的煤炉——炉是铸铁的，表面落了层薄锈，却是苏晚当年和顾言归一起从旧货市场淘来的，炉身上还留着苏晚用马克笔写的“暖”字，经年累月，字迹淡了些，却依旧能看出当年的温度。陈叔总把普洱煮在这炉上，茶香混着旧书的霉味，在小店里弥漫开来，暖得让人不想离开。
顾言归这些天一直在整理苏晚的旧物。他把那些信笺、照片、糖纸一一分类，用透明的塑封袋装好——塑封袋是特意选的无酸材质，怕普通塑料伤了纸页。他还在书店的东墙钉了个原木色的架子，专门用来摆放二十四节气书签：“立春”签旁摆着苏晚当年夹在书里的迎春花标本，“夏至”签边压着顾言归掉在窗台的旧铜钥匙，“秋分”签下垫着张老巷秋天的照片……现在架子上已经凑齐了二十三枚，只差苏晚刻的那枚“霜降”签，顾言归说要等找到合适的胡桃木框，再把它和自己的铜签一起嵌进去，框边还要刻上苏晚喜欢的菊花纹。
林砚之则帮着陈叔整理新到的旧书。这些旧书大多是附近居民送来的，有的封皮被孩子撕得缺了角，有的书页被雨水泡得发皱，林砚之就用棉签蘸着温水，一点一点把褶皱的纸页展平，再用旧报纸裁成合适的大小，包上新的封皮——报纸都是陈叔攒了多年的老报，有1998年的《城市晚报》，还有2000年的《读书报》，纸页泛黄却韧性十足。偶尔遇到书里夹着小纸条或老照片，她会特意挑出来，放在一个铁盒子里：有小学生写的“妈妈我爱你”的涂鸦，有情侣互赠的“明天见”的便签，还有老人夹在《三国演义》里的老粮票。林砚之说这些都是时光留下的痕迹，不能弄丢了，等攒得多了，要在书店角落摆个小展柜，叫“书里的时光”。
“说起来，苏晚当年在书店后面的小院子里种了棵腊梅，”一天早上，陈叔喝着普洱，指腹反复摩挲着杯沿的缺口——这杯子也是苏晚的，当年她洗杯子时没拿稳，摔掉了一小块，却舍不得扔，一直用到现在，“这几天降温，说不定已经打花苞了。”
顾言归手里的动作顿了顿，他正把苏晚1998年写的信笺放进塑封袋，信笺上还留着苏晚不小心滴上的墨点，像颗小小的痣。听到“腊梅”两个字，他的眼睛忽然亮了，像蒙尘的灯被点亮：“我还没见过苏晚种的腊梅呢，我们现在就去看看吧！”
林砚之和陈叔笑着跟在他后面，推开后院的木门时，一股清冽的香气扑面而来——不是桂花的甜香，也不是普洱的醇厚，而是一种带着点清冷的香，像雪后的阳光，干净又温暖，钻进鼻腔时，连呼吸都觉得轻了些。
院子不大，铺着青石板，石板缝里长着几株青苔，是常年不见烈阳的缘故。腊梅树就种在院子的西北角，树干有碗口粗，枝干遒劲地向四周伸展，像老人张开的手臂，上面缀满了小小的花苞：有的还是青绿色的，紧紧裹着，像攥着拳头的小孩；有的已经泛了黄，花瓣微微绽开，露出里面嫩黄色的花蕊，像抿着笑的嘴角。树底下还堆着些干枯的落叶，是陈叔秋天时扫过来的，说要给腊梅当肥料，叶子间还藏着个小小的陶碗，碗里盛着些清水——陈叔说冬天风大，怕腊梅渴着，每天都会来添水。
“真好看，”林砚之忍不住走近，轻轻闻了闻花苞，香气更浓了，带着点草木的清苦，却又透着甜，“这香味好特别，冷天里闻着，反而觉得更暖了。”
“苏晚当年说，腊梅是最犟的花，越是冷天开得越旺，”顾言归的手指轻轻碰过一个半开的花苞，动作轻得像怕碰疼它，指尖能摸到花瓣的绒感，软得像苏晚当年织的毛线手套，“她还说，要是我回来的时候腊梅开了，就说明我们的约定没有被时光忘记。”他忽然指着树干上离地面半米高的地方，“你们看，这里还有我们当年刻的字。”
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