第八章 流浪猫反杀 (第2/3页)
猫前肢，右手拿一小片锡纸，正承接猫舌上残留的牛奶。红外镜头里，他掌心亮起幽绿的花，一朵，两朵——那是纳米粒遇到胃酸后释放的荧光，被他的皮肤温度加速催化。林晚瞳孔缩紧，心率飙升到84，比她平时的80整整高出一个拍号。她下意识屏住呼吸，却听见自己血液在耳膜里打鼓。
她拧开金属管，碳纤维针滑到指缝。只需要3秒：冲出去，刺猫后腿，推药，拔针，退后。猫会软绵绵倒在他怀里，牛奶会沾湿他衬衫前襟，留下铁证——他亲手喂毒。
她数着拍子：一、二——
第三拍被一声尖细的汽车警报撕碎。不远处，一辆红色轿跑车门被风回弹，警报器像受惊的夜莺连绵尖叫。他抬头，目光穿过车底，与林晚的视线在黑暗里撞个正着。那一秒，她看见他眼里没有惊讶，只有一种近乎怜悯的平静，好像早就在等一场迟到的雪。
猫趁机挣脱，落地无声，窜进黑暗。荧光在他掌心熄灭，像被人吹灭的烛火。林晚后退半步，脚跟撞在消防栓上，疼得她倒抽冷气。她听见自己心跳骤然停摆，又疯狂重启，咚！咚！咚！节奏全乱。
他起身，朝她走来，步伐不疾不徐，像踩在一条看不见的钢丝上。林晚握紧针管，指节发白。两米、一米、半米——他在她面前站定，伸出手，掌心向上，那道旧疤在冷白灯下像一条褪色的粉蝶。
“你的猫，”他声音低哑，“忘带走了。”
林晚这才看见，他掌心里躺着一根黑色猫毛，曲卷，尾端沾着极细的绿色荧光，像一颗微型流星。她伸手，又缩回，喉咙发干。
“它叫小煤。”她听见自己说。
“它不叫小煤。”他轻轻摇头，“它叫07，编号07。去年冬天，它在纺织巷出生，母猫难产，是我剖的腹。”他顿了顿，抬眼看她，“它不喝陌生人的牛奶，除非牛奶里加了追踪剂。”
林晚呼吸一滞，指尖的碳纤维针突然变得滚烫，像一块烧红的铁。她下意识想藏，却被他握住手腕。他的掌心干燥，温度比她低，像一块温玉，却带着不容抗拒的力道。针管被抽走，落入他口袋，动作温柔得像拿走一支多余的笔。
“林晚，”他第一次叫她的名字，声音轻得像叹息，“你终于来了。”
——
十分钟后，C区监控室。他递给她一杯温水，纸杯沿口印着物业Logo，一只笑脸蜜蜂。林晚没喝，把杯子放在操作台上，目光掠过一排排黑白屏幕：有的车位空荡，有的车底卧着流浪猫，有的在暗角里拥抱的人影。她看见自己和他出现在屏幕中央，像两只被玻璃罩住的飞蛾。
“你早就知道我会来。”她陈述，不是疑问。
“是。”他拉开抽屉，取出一台平板，点开一段红外录像：画面里，黑猫舔食牛奶，掌心荧光绽放，绿得妖异。拍摄时间23:47，比她预计的30分钟提前了整整10分钟。他放大画面，猫舌上的纳米粒像一粒粒微型翡翠，“我研究氧化锌荧光标记三年，你用的型号，是我去年发表在《Nano Letters》上的改进版。”
林晚喉咙发紧，像被人用细绳勒住。她以为自己设局，却原来早成了局中人。更可怕的是，她竟生出一种诡异的解脱：不用再伪装，不用再装疯卖傻，不用再在深夜对着镜子练习“正常”的微笑。她抬眼，看他：“你想怎样？报警？把我送回精神科？”
他摇头，把平板转向她，点开另一段视频：画面里，是她自己——不，是“安可”。网红妆、假发片、美瞳，坐在环形补光灯前，对着镜头甜笑：“今晚挑战#维生素盲盒，宝宝们准备好了吗？”弹幕飞过，礼物特效炸成一片星海。他按下暂停，画面定格在她凑近镜头的一瞬，右眼下方，褐色泪痣被高光笔扫得熠熠生辉。
“你在直播里，说过一句话，”他声音低缓，“‘如果有人能帮我找到失踪的姐姐，我愿意把命给他。’”他抬眼，目光像两盏小灯，照得她无处躲藏，“我来收债。”
林晚怔住，指尖无意识地摩挲纸杯，蜜蜂Logo被水汽晕开，笑脸扭曲成哭脸。她记得那场直播，记得自己说这句话时，屏幕左下角飞过一艘价值9999元的“超级火箭”，特效金光晃得她眼睛发酸。她以为那只是表演，是流量密码，是网红话术，却没想到真有人记下，并把它当成
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