午夜边界 (第2/2页)
过去二十九年，她的手指会本能地跳动，编织道歉、解释、保证——“妈妈别生气”、“是我的问题”、“我会更努力”。可此刻，手指悬在冰冷的屏幕上，却只是静止。楼梯间里无声崩溃的颤抖，删除那些讨好模板时指尖的决绝，还有掌心那把生锈的钥匙……某种东西，在胸腔深处发出了细微的、硬物断裂的脆响。
她按熄了屏幕。
黑暗重新涌来，但梦中小女孩的呜咽似乎还粘在空气里，混合着母亲信息那无声的尖啸。她需要把这声音从骨头里挖出来。必须挖出来。
苏屿抓过手机，荧白的光刺得她眯起眼。搜索框里，她一个字一个字地输入，像在黑暗中摸索一道根本不确信是否存在的门缝：
“附近 心理咨询 工作室。”
地图加载出来，几个小小的图标在屏幕上亮起。最近的一个，距离1.2公里，名字朴素得让人心慌——“晨星工作室”。下面有行小字：提供晚间咨询预约。
她盯着那个地址，看了很久。然后，缓慢地，将指尖按在了“呼叫”按钮上。
听筒里的等待音在空荡的房间里回响，每一声都敲打在她旧生活的棺木上。窗外，城市正处在最深沉的黑暗与最早的光明之间那条模糊的边界线上。而苏屿握着电话，坐在一堆未拆封的纸箱中间，第一次感到自己正站在某种东西的悬崖边——不是坠落，而是某种近乎恐怖的、摇摇欲坠的……可能。
可能，关于不再道歉。
可能，关于找回那片被撕碎的、紫色的、会飞的森林。