第十一章 西湖雨起客来寻 (第1/3页)
杭州的春天，总裹着一层濛濛的雨。苏轼坐在孤山脚下的亭子里，面前摆着一壶新酿的桃花酒，指尖摩挲着王朝云墓前的青石栏。
雨丝斜斜飘进来，打湿了他的青衫袖口，也打湿了案上那张未写完的词笺——
“春未老，风细柳斜斜”，墨迹晕开，像极了汴京雪夜的那片残页。小坡端着一碟刚蒸好的春笋走进来，见他望着雨幕发怔，轻声道：“先生，雨大了，咱们回府吧？”苏轼摇摇头，拿起酒壶给自己斟了一杯：“再等等。”他总觉得，这场雨里，藏着什么。
就像当年在汴京，司马光旧邸的那场火，看似猝不及防，实则早有预兆。
话音刚落，雨幕中就出现了一个人影。那人穿着件玄色披风，斗笠压得很低，遮住了大半张脸，只露出线条紧绷的下颌。
他踩着湿滑的石板路，一步步走近，脚步声在雨里敲出沉闷的响，竟带着几分汴京官场的沉肃。
“苏学士别来无恙？”低沉的声音穿透雨丝，带着点沙哑的熟悉。苏轼握着酒杯的手顿住了。
这声音，像极了一个本该早已死去的人。那人摘下斗笠，露出一张刻满风霜的脸——左耳下那颗痣，虽被一道疤痕浅浅覆盖，却依旧清晰可辨。
“赵挺之？”小坡惊得后退一步，手里的春笋碟
“哐当”一声落在地上，
“你……你不是死了？”赵挺之笑了笑，疤痕在脸上扯出一道狰狞的弧度：“蔡京想让我死，可我命大，没死成。”他走到亭子里，拂去披风上的雨水，目光落在王朝云的墓碑上，眼
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