第4章尸油蜡 (第2/3页)
我转身就跑，可楼梯不见了。四面都是蜡烛，密密麻麻地围着我，最前面那根肉粉色的蜡烛烧得最旺，火焰里有一张脸，模模糊糊的，但轮廓很熟悉。
二叔。
他看着我，嘴角向下撇着，嘴巴一张一合。我听不清他说什么，但嘴型很明显——
快跑。
我猛地醒了。天还没亮，屋里一片漆黑。但有一股味道，就在床边，很近。那股甜腻的、像肉又不像肉的油脂味，浓得我差点吐出来。我猛地坐起来按亮台灯，什么都没有。但枕头旁边有一个浅浅的凹痕，像有人刚坐过。
我再也睡不着了。天一亮我就去了村委会，想查查二叔的记录。村支书是个六十多岁的老头，耳朵有点背，我说了半天他才明白。“老宋啊，”他咂咂嘴，“他就爱捣鼓那些歪门邪道。早几年村里老丢鸡丢鸭，有人说半夜看见他在山上转悠，手里提着东西。”
“什么东西？”
“不知道，黑乎乎的。”支书点了根烟，“后来没人丢了，大家也就没管。不过有一回——大概五六年前吧——他来找我，说要买村后那块坟地。”
“坟地？”
“老坟山，埋的都是早年间村里人。”支书吐了口烟，“我说那地不能卖，他也没强求，走了。后来有人看见他半夜在那挖东西，也不知道挖什么。”
我从村委会出来，太阳已经很高了，可照在身上一点都不暖和。村子后面那座小山包上确实有一片坟地，我小时候见过，密密麻麻的坟头长满了荒草，有些墓碑都倒了。
二叔要坟地的地干什么？
我回到房子，直奔地下室。这次我带了强光手电，把每一个角落都照了一遍。架子上的蜡烛还在，整整齐齐的。我数了数，二百一十六根。加上那根肉粉色的，正好二百一十七，和二叔笔记本里记录的数字一样。
我蹲下来看最底层那根蜡烛。标签上我的名字清清楚楚，墨迹已经干了很久，不是最近才写的。我伸手摸了一下蜡烛表面，温的。
地下室温度顶多十来度，可它是温的。像有什么东西在里面，活着。
我缩回手，退了两步。手电的光扫过墙角，排水沟里有什么东西闪了一下。我走过去蹲下看，沟底有一层薄薄的暗色物质，已经干成了痂，但边缘还有一点湿润。我拿手机拍了张照，放大看，那些暗色的痕迹呈放射状，像从某个中心点泼出去的。
排水沟连着墙角的出水口，通向外面。我顺着沟往外走，出了地下室，从房子侧面绕到后院。出水口被一块石板盖着，我费了好大劲挪开，里面塞着一团黑乎乎的东西。我掏出来看，是一件衣服，老式的蓝布褂子，袖口和下摆沾满了暗褐色的东西，已经硬得像盔甲。
褂子口袋里有一张纸，被油脂浸透了，字迹模糊，但还能认出几个：
“……第七年……人油需取腹下……活……不可使其知……蜡成之日……”
后面看不清了。纸的最底下有一行小字，笔迹很新，像最近才写上去的：
“宋远，别碰那根蜡。”
是二叔的字。我认得，二叔的字总是往左歪，像有什么东西在拽他的手腕。
我拿着那张纸站了很久。风从山那边吹过来，带着泥土和枯草的味道，可我闻到的还是那股甜腻。二叔知道我会来，知道我会找到地下室，知道我会看见那根蜡烛。他留了这张纸条，最后一个字是“蜡”还是“我”，已经看不清了。
那天晚上我没有回房子。我去村口小卖部坐了一会儿，老板娘给我倒了杯热水，欲言又止。最后她说：“你二叔去年冬天来过一回，买了两包蜡烛，普通的白蜡。我问他买这个干啥，他说家里的不够了。我说你不是自己做吗，他没说话，笑了一下。”
“他怎么笑的？”
老板娘想了想：“就……嘴角往下撇，像哭一样。”
腊月二十八。我白天在村里转了一圈，问了几户人家，都说二叔这人独来独往，但有一阵子——大概三四年前——他特别反常，大白天锁着门，晚上才出来，走路一瘸一拐的，像受了伤。有人问他怎么了，他说没事，摔了一跤。
可没人见过他摔跤。而且那之后，他更瘦了，脸凹进去，眼窝发青，像被什么东西吸干了。
我站在房子门口，不想进去。可天快黑了，外面更冷。那棵槐树的影子拖得长长的，像一个弯腰的人趴在地上。我推开门，屋里的甜腻味更浓了，浓得我眼睛发涩。我打开所有灯，把门窗都敞开通风，可那股味道散不掉，像从墙壁里渗出来的。
我在客厅坐到半夜，盯着地下室的门口。那扇窄木门关着，但门缝下面透出一点光。很微弱，晃晃悠悠的，像烛火。
我走过去，把耳朵贴在门上。里面有人在说话，很多人的声音，混在一起，听不清说什么，但节奏很整齐，像在念什么东西。我握上门把手，金属冰凉，门缝的光突然灭了。说话声也停了，一瞬间的寂静之后，门从里面被拍了一下。
“砰。”
我退开好几步，后背撞在灶台上。那扇门又拍了一下，“砰”的一声，门缝里渗出一丝油，乳白色的，慢慢往下淌。
我转身跑上楼，把自己关在二叔的书房里。书架上的笔记本还在，我翻到最后一页，上面只有一行字：
“人油蜡成，不可独燃。燃则百鬼夜行，莫能制也。”
底下又有一行，颜色更深，像血干了以后的样子：
“我以我身试之，已矣。宋远，吾侄，莫步吾后尘。”
腊月二十九。我一整天没下楼，也没吃东西。地下室安安静静的，再没有任何动静。可我知道它在等。那根肉粉色的蜡烛在等。腊月三十，子时，只要我不去点它，就没事。
可到了晚上，房子开始不对劲。墙壁里有挠抓的声音，细细碎碎的，像有很多小东西在里面爬。天花板上脚步声又响起来，这回不只是来回走，还在跳，一下一下的，震得吊灯晃。我缩在书房的角落里，用椅子抵住门，捂着耳朵不敢听。
半夜的时候，声音突然停了。
我松开手，听见楼下传来一个声音，很熟悉，可我说不清在哪听过。那个声音在叫我的名字：“宋远……宋远……”
是二叔的声音。从地下室传上来的。
我捂住耳朵，可声音还是往脑子里钻：“宋远……帮帮我……我在里面……”
我不信。二叔死了，我亲眼看见他躺在那口薄皮棺材里，脸色青白，嘴角往下撇着。可那个声音太像了，带着一点他特有的含糊，每个字都像含在嘴里没吐干净。
“宋远……那根蜡……把我的魂封在里面了……你点了它，我才能出来……”
我从椅子上站起来。书房门外面有东西在刮，指甲划过木板的声音，“吱呀——吱呀——”。我盯着那扇门，看见门缝下面伸进来几根手指，白得发青，指甲很长，在木板上一下一下地挠。
“宋远……”
那个声音从门缝里挤进来，就在我耳边。我猛地回头，什么都没有。但那股甜
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