花房里的草稿纸 (第2/3页)
”他拿起一支铅笔，在草稿纸边缘示范，苍老的手指在纸上勾勒出流畅的线条。那一刻，我突然发现，父亲不仅是个严谨的园艺师，他的画工也十分了得。
随着时间推移，草稿纸渐渐堆成了小山。我在上面画过盛开的玫瑰、含苞的百合，也画过父亲工作时的侧影。每一张画，父亲都会认真点评，有时是构图的建议，有时是色彩的指导。在他的指导下，我的画技进步飞快。
然而，命运总是猝不及防地转折。那年深秋，父亲被查出肺癌晚期。得知消息的那天，我躲在花房里大哭，泪水滴落在未完成的画稿上，晕开了颜料。父亲找到我时，我正把一摞草稿纸撕得粉碎。
“别糟蹋这些纸。”他的声音虚弱却坚定，“每张纸都有它的使命，就像每朵花都有绽放的时刻。”他捡起几片碎纸，小心翼翼地拼在一起，“你看，即使破了，也能重新组成新的图案。”
在父亲最后的日子里，我依然坚持画画。花房里，他躺在摇椅上，看着我在草稿纸上描绘窗外的银杏叶。金黄的叶子随风飘落，有几片穿过半开的窗户，落在父亲的腿上。“等我好了，我们一起培育一种新的花卉。”他的手指轻轻抚过草稿纸上的线条，“就用你的画来设计花瓣的形状。”
但父亲终究没能等到那一天。临终前，他把那个铁皮盒交给我，里面装满了我用过的草稿纸，每张都被他仔细整理过，还用麻绳捆成一摞摞。“这些是你的成长，也是我们的回忆。”他的手无力地垂落，声音渐渐微弱，“答应我，不要放弃画画......”
此后的日子，花房渐渐荒废。藤蔓植物爬满了破碎的玻璃，灰尘覆盖了工作台。我把草稿纸锁进铁皮盒，再也不敢打开。每当思念父亲时，就拿出一张纸，在上面画一朵花，却始终不敢完成当年和父亲约定的新品种设计。
直到那个梅雨季，我再次翻开铁皮盒。泛黄的草稿纸上，父亲的字迹依然清晰可辨，那些曾经让我厌烦的数学公式，此刻却像跳动的音符，诉说着无声的爱。在一摞草稿纸的夹层里，我发现了一张父亲的画——那是一朵未完成的花，花瓣的轮廓隐约可见，旁边写着一行小字
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