第八章幽灵船 (第2/3页)
巾，折叠成复杂的扇形。更诡异的是，主位面前的那份牛排——黑色的铸铁盘里，一块厚厚的肋眼牛排呈深褐色，边缘微焦，表面凝结着一层半透明的油脂，甚至能看到几粒未化的粗盐和一小枝枯萎的迷迭香。旁边配菜的芦笋已经干瘪发黑，但番茄浓汤的碗里，汤面结着一层暗红色的膜，用勺子轻轻一碰，底下竟然还是流动的。
空气里弥漫着一股熟食冷却后的、温吞的油腻气息。
“这不可能。”王海的声音从通讯器里传来，带着一丝电流的杂音，“三十年了。”
我伸出手，指尖悬在那份牛排上方几厘米处。没有热气。但那种温度……就好像它刚刚被端上来，被人切了一刀，还没来得及送进嘴里，一切就忽然停止了。旁边的咖啡杯里，黑色的液体表面凝着一层奶皮，杯沿印着一枚淡淡的口红印。
我们退出餐厅，继续前进。路过一间客舱，门虚掩着。我推开一条缝，看到床铺上被子掀开一角，枕头上还有凹陷的痕迹。床头柜上摊着一本翻开的书，书页泛黄，字迹模糊，但一枚书签夹在中间——那是一片压平的、已经变成褐色的枫叶。梳妆台上的香水瓶打开着，旁边散落着几枚女士发卡，其中一枚嵌着一颗暗淡的珍珠。
整个船舱，整艘船，都像是一个被按下了暂停键的舞台。演员们在某个再普通不过的瞬间忽然离场，留下所有道具，等待一场永远不会继续的演出。
然后我听到了那个声音。
沉闷的。悠长的。从船体深处，从金属与海水交界的某个地方，穿透层层甲板传上来。
“咚——”
像是某种沉重的、湿漉漉的东西，撞击着巨大的空腔。
“咚——”
间隔精准，大约五秒一次。带着一种令人不安的耐心，一种近乎仪式的节奏。
我和王海对视一眼。他的脸色在应急灯的白光下有些发青。
“船底……水密舱方向。”他压低声音，尽管我们很清楚，三十年的幽灵船上不可能有活人，“去看看。”
通往底层的楼梯更窄，更陡。空气中那股甜腻的发酵气味变得更浓，混入了更多铁锈的腥气。壁板上的雕花到这里变得粗糙，图案扭曲，海浪不再是优美的曲线，而是密集的、痉挛的漩涡。灯光也越来越暗，每隔几米才有一盏昏黄的应急灯，在浓重的阴影里投下一个个孤岛般的光斑。
“咚——”
声音更近了。也更沉了。每一次撞击都带动脚下的铁质楼梯产生轻微的共振。手电的光束在狭窄的过道里扫过，照出舱壁上一片片深褐色的、可疑的污渍。有些地方呈喷射状，有些地方则蜿蜒流淌，干涸后结成凹凸不平的硬壳。
我伸手触摸了一下。冰凉的，粗糙的。指尖搓了搓，什么也没搓下来。
水密舱的门是一扇圆形的、带巨大转轮阀门的钢制水密门。门上的油漆剥落殆尽，露出底下灰黑色的金属。转轮上缠着一圈圈锈死的铁链，锁着一把同样锈死的铜锁。门缝边缘糊着厚厚一层东西，黑褐色的，混合着干涸的海藻与不知名的絮状物，摸上去硬得像水泥。
“咚——”
这一次，声音就在门后。闷响伴随着金属门板微不可察的震动，那股甜腻的、发酵的气味从门缝里丝丝缕缕地渗出来，浓得几乎呛人。
王海用电筒照着那把铜锁。锁体完好，甚至能看到上面模糊的铭文，像是某种造船厂的标记。他试了试，锈得太死，纹丝不动。
“只有从里面才能锁上。”他的声音很轻，但通过通讯器传过来，每个字都清晰得像冰凌，“外面的转轮……是完好的。”
里面。从里面锁死了。
三百人。日志上那个潦草的记录突然浮现在我脑海里。“除了水密舱里的那三百人”。
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