第一百一十一章 放鹰 (第3/3页)
一副新的？”
“留着做一副栓马的。”蒲带说，“我这辈子不放第二只鹰了。”
老仆看着院墙外头那一条天。
“它要是回来了呢。”
“回不来。”蒲带说，“它只会往南飞。飞到天暖的地方，它就不飞了。”
“它认得你。”
“它认得我的手。”蒲带说，“手不在了。”
她把旧的皮条一圈一圈绕起来。
绕了三圈，绕成原来那个样子。
“我爹当年放它上去的时候，它转了三圈。”她说，“今天这一只，转了一圈。”
“转一圈说明什么。”
“转一圈，是它还想回来。”蒲带说，“它转到一半，看见了南边。”
老仆没听懂。
“看见南边跟转一圈有什么关系。”
“鹰看远处，是往上看。”蒲带说，“往上看一眼，就多飞一丈。”
她把绕好的皮条搁在膝上。
“它看见了，就顾不上再转第二圈。”
老仆站起来。
“那你今天晚上吃什么。”
“随便。”
“我去弄。”
老仆走到门口，回头。
“城外头冷。”
“我知道。”
“要是明天它还回来呢。”
蒲带抬起头。
“它不回来。”她说，“它要是回来，我明天就不放它了。”
“为什么。”
“因为它回来，就是告诉我它飞不出去。”蒲带说，“那我明天放它出去，就是把它往死路上赶。”
【切换】绍兴五年 · 五月 · 五国城 · 城外 · 傍晚】
老仆出了城。
他往南走了一里。
雪早化完了，草刚出来，低低的。
他找地上。
他找的不是路，是落过的印子。
走了一炷香，他在一处草洼边上停住。
草压平了一小片。
压的地方比别处深。
他蹲下去看。
草上有两根毛。
是硬的，短的，黄褐色的。
他把那两根毛捡起来，捏在指头上。
他又往前走了十几步。
再往前，草是直的，没有压过的痕。
他在那儿站了一会儿。
他把那两根毛塞进袖子里。
回去的路上，他绕到城里西边那一段墙。
墙上什么都没有，只有痕。
他抬头，看了一会儿天。
天往南是亮的，往北是灰的。
回到院里，蒲带还在门槛上坐着。
“找到了没有。”
“找到一个落过的印子。”老仆说，“草压下去一小片，还有两根毛。”
“再往南呢。”
“再往南没有了。”
蒲带把膝上的皮条收起来。
“它落下歇过一回。”她说，“歇过就不歇第二回。天上飞的东西，一歇下来就想人。”
老仆把袖子里的毛摸出来，递给她。
蒲带没有接。
“扔了。”
“为什么。”
“留着干什么。”蒲带说，“它已经往南了。我留着两根毛，就是告诉自己有只鹰。”
老仆把毛撒在地上。
风把毛吹起来，吹了两下，落在草里。
蒲带站起来，进了屋。
门关上以前，她朝南边看了一眼。
只一眼。
【切换】绍兴五年 · 五月 · 五国城 · 蒲带的院子 · 夜】
蒲带坐在灯下，膝上放着一副皮条。
皮条是新裁的，黄褐色的，边上还有毛刺。
老仆端着一碗水进来。
“你换皮条。”
“换。”
“旧的还能用。”
“旧的那一副，”蒲带说，“我拉了八年，拉松了。”
她把新皮条穿过鹰脚上的铜环。
穿的时候，鹰把头转过来，看她的手。
“它认得你。”
“它认得我的手。”
“换了新的，它就不认得了。”
蒲带把皮条打了个结。
“我换皮条，不是要拴得牢。”她说，“旧的那一副拉松了，我一伸手就知道它能不能断。新的这一副，我不知道。”
老仆把碗搁在案上。
“不知道好不好。”
“不知道，就得当它能断。”蒲带说，“当它能断，我就不能使劲。”
她把鹰架起来，让它在屋里走了一圈。
鹰走到门口，站住了。
门口是院墙，墙外是黑。
“它在看什么。”
“看外头。”
“外头什么也没有。”
“外头有风。”蒲带说，“它站着的地方，风是从门缝进来的。”
她把鹰收回来，架回架子上。
灯吹灭了。
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【本章末 · 绍兴五年 · 五月 · 五国城 · 城外 · 天将亮】
天边有一条白。
蒲带骑马到了那片开阔地。
老仆跟在后头，手里提着马鞭。
“今天风大。”
“风大。”
“风大不好放。”
“风大好。”蒲带说，“风大，它就不用自己找方向。”
她下了马，把鹰举起来。
举到跟眉一样高。
她把缠在手上的皮条一圈一圈解开。
第一圈。
第二圈。
第三圈。
皮条垂下来，落在草里。
鹰还站在她的护腕上。
“走。”她说。
鹰没有动。
她把胳膊往上一送。
鹰张开翅膀，跳了一下，又落回来。
爪子扣住皮护腕，扣得很紧。
蒲带没有催它。
她站在那儿，让胳膊一直举着。
天边的白慢慢变宽。
“再有半个时辰，太阳就出来了。”老仆说。
蒲带把胳膊收回来，把鹰抱在胸前。
“它怕。”
“怕什么。”
“怕没有东西吃。”
她抱着鹰站了一会儿，又把它举起来。
这一次她没有往上送。
她把鹰举高，转身，让鹰的眼睛对着南边。
“那边。”她说。
鹰的头转了转。
风从南边刮过来，刮起她的头发。
鹰的脚松了一下。
然后它飞了。
翅膀扇了三下，往上走。
走到一丈高，它转了个圈。
老仆在后头抬手，要喊。
蒲带没有喊。
鹰转完了那个圈，往南去了。
它飞得很低，一直贴着地飞。
飞到远处那一排杨树顶上，就不见了。
蒲带站在草里，胳膊还举着。
皮条落在她脚边。
她蹲下去，把皮条捡起来，绕在手上。
绕了三圈，绕成原来那个样子。
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城墙下，赵桓在等天亮。
他抬头的时候，看见一只鸟从城北飞过来。
飞得很低，直接从墙头过去。
“那是什么。”
李成抬头看。
“鹰。”
“谁家的。”
“不知道。”
“往哪儿飞。”
“往南。”
李成把手里的灯举高了些。
“鹰记路。”他说，“放出去的鹰，还会回来。”
赵桓看着那个小点。
“这一只不会。”
“你怎么知道。”
“它从没飞过。”赵桓说。
李成想了想。
“没飞过，怎么知道往南。”
赵桓把手插进袖子里。
“它不知道。”他说，“它只知道这边冷。”